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    亚特兰大的围墙已经初见雏形。

    集装箱叠成两排，中间灌满了碎石和混凝土，远远看去像一道灰白色的城墙。

    尤金坐在悍马的后座，脸贴在车窗上，看着那些箱子从眼前掠过。

    有的箱体上还留着原来的涂鸦——货运公司的标志、港口代码、褪色的警告标语。

    现在它们都变成了墙的一部分，和这座正在重建的城市一起，等着被时间遗忘或者被后人铭记。

    悍马在大门口停下来。

    守卫走过来，弯腰看了一眼车里的几个人，又检查了尤金递过去的文件，挥了挥手。

    铁门滑开了，车开进去。

    街道上的景象比尤金想象的更糟。

    碎玻璃散了一地，在阳光下闪着碎光。

    墙上的涂鸦还在——不是那种艺术性的，是“救命”“我们还活着”之类的，字迹歪歪扭扭，像用血写的，但颜色已经发黑了。

    废弃的车辆歪在路边，有的轮胎瘪了，有的门开着，有的被烧得只剩骨架。

    拖车正在清理，一辆接一辆，把那些报废的残骸拖走，堆到城外的空地上。

    等这些车都清走了，以后路就畅通无堵了。

    然后修房子，修电线，修水管。

    一步一步来。

    尤金看见那些穿黑色制服的士兵抬着行尸的尸体，往传送带上扔。

    传送带是临时搭的，铁架子，橡胶带子，电机的声音很响，嘎吱嘎吱的，像在哭。

    尸体被送到卡车车斗里，堆成小山。

    一车满了，开走，下一辆倒进来，继续装。

    他问开车的士兵：“这些尸体送到哪儿去？”

    士兵没回头。

    “这些不是你该关心问的。”

    广播站在亚特兰大市中心的一栋旧楼里，灰色的外墙，窗户很窄，像碉堡的射击孔。

    门口的守卫检查了尤金的文件，又看了看他的脸，对照了一下照片，才放他进去。

    大厅里很暗，应急灯还亮着，发出嗡嗡的声响。

    地上散落着文件和碎玻璃，墙上的挂钟停了，指针指向十点十分。

    尤金走上楼梯，推开广播站的门。

    发射机的面板已经被他拆开了，电路板悬在外面，电容和电阻插在新的位置上，还没焊。

    示波器靠在墙角，屏幕上的光点在跳。

    尤金把背包放在桌上，从里面掏出昨天从仓库领的配件——一卷焊锡丝，一包电容，几根保险丝，还有一把新的螺丝刀。

    他坐下来，拿起电烙铁，插上电，等它热起来。

    烙铁头碰在松香上，冒出一缕白烟。他开始焊。

    焊点圆润，光亮，像一颗颗小小的银球。

    …………

    佐治亚州与佛罗里达州交界处的公路，在午后的阳光下泛着白。

    十辆皮卡排成一列，歪歪扭扭地停在路口。

    引擎还在响，但没人熄火。

    圣地亚哥·埃雷拉坐在第二辆车的后座，旁边挤着两个女人，金发，年轻，脸上的妆已经花了。

    副驾驶上坐着一个光头，手里攥着地图，指着一个位置。

    “老大，前面有个招牌，写的是幸存者基地，接收幸存者。”

    圣地亚哥从他手里拿过地图，看了一眼，又扔回去。

    “去看看。”

    车队发动了，朝指示牌的方向开。

    开出去不到半英里，对讲机里传来前车的声音：“老大，前面有辆摩托车，一个人。”

    圣地亚哥从车窗探出头，眯着眼睛看。
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